quarta-feira, 31 de agosto de 2011

Em todos os poros

  Eugène Delacroix

O momento, esse em que vivo é feito de outros momentos. Está na minha pele e em todos os poros, no fio do meu cabelo, no jeito do meu olhar, no barulho do meu movimento e no silêncio do meu repouso. O sorriso é feito de outros sorrisos, o choro de outros choros, o silêncio de outros silêncios. Tudo em mim já foi um dia do outro.

Somente a palavra é minha, ainda que venha de tantos outros, de tantos caminhos. Escolhi seu nascimento. E foi da boca dos rios, do grito dos bichos, do cheiro do mato, do sol, do vento, da chuva , da tempestade. Por isso, minha palavra pode ser movimento, força, cheiro. Pode ser quente ou fria. Não importa. O que importa é o momento, esse em que vivo e no qual uso de todas as palavras que escolho. Pois como disse o poeta: 

O homem está na cidade
como uma coisa está em outra
e a cidade está no homem
que está em outra cidade

mas variados são os modos
como uma coisa
está em outra coisa..."
F.Gullar


E, variadas são as palavras, mas o que seria do homem se não houvesse a liberdade para usá-las.

terça-feira, 30 de agosto de 2011

MINICONTOS


VOLTA
Não era miado. Agora ela tinha certeza. Era um choro abafado, que insistia em preencher o vazio daquelas horas mortas. Uma criança recém-nascida, talvez? Desceu a escada curiosa. Abriu a porta da sala e viu Helena lá fora com um bebê no colo. A mesma Helena que saíra de casa furiosa, prometendo nunca mais voltar. Olhou para dentro dos olhos dela. Olhou para a criança e sorriu. Balançou a cabeça de cima para baixo, num sinal de consentimento. Pode entrar, minha filha. Você chegou no dia certo.
 É Natal.


FINADOS
O anjo piscou pra mim. Pisquei de volta.
- E aí, tudo bem?
- Tudo bem, disse ele, batendo as asas e desfazendo a pose de estátua. Chegou bem perto de mim e cochichou no meu ouvido.
-Quer saber de uma coisa? Tô de saco cheio de ficar aqui plantado, com essa cara de santo, rezando pelas almas dos mortos. Bom mesmo era o meu emprego de cupido. Tocava fogo no coração da moçada. Seu avô e sua avó, que agora descansam em paz, se apaixonaram por minha causa. Foi tudo armação minha.
Disse isso e piscou mais uma vez, voltando a ficar imóvel.
Pensei com meus botões. É isso aí, seu anjo. Se não fosse você, eu não existiria. Nem estaria aqui, lavando túmulo, nessa tarde morna de finados.

ANOSMIA
Eles estavam ali, no Centro da Memória. O instrutor tinha convocado a reunião para falar sobre um tema comum a todos: o cheiro. Dei meu testemunho:
- Para mim, o cheiro de alho é carregado de emoção. Lembra minha mãe, sua comida, minha infância. Tempos que não voltam mais.
Outros depoimentos se seguiram. Alguns destacavam os cheiros de flores, de perfumes de pessoas amadas ou odiadas. Outros partiam para a escatologia: falavam de cheiros corporais, de suor, urina e fezes. Muitas histórias de paixões, tristezas e alegrias.
Ouvindo com muita atenção, ele se encolheu no canto da sala. Como se tivesse cometido um pecado gravíssimo, confessou:
- Invejo vocês. Não sinto e nunca sentirei cheiro nenhum. Tenho anosmia, falta de olfato. O mundo, para mim, é um quadro de natureza morta.


JASMIM
You make me feel so young
You make me feel like spring has sprung…
A música de Sinatra invadiu o quarto e ele se viu ainda moço, correndo no campo com sua amada, colhendo flores pelo caminho e brincando de esconde-esconde.
De repente um alvoroço ao seu redor, luzes em seu rosto, o médico com ar preocupado. Um cheiro forte de jasmim. Ela estava ali para voar com ele para muito, muito longe.


FREE AGAIN
Estava quase sem fôlego. Queria se misturar àquela massa humana, ficar invisível na multidão, fugir daquele pesadelo. Entrou no vagão e olhou ao redor. Ele finalmente tinha desaparecido e ela podia agora respirar aliviada. A próxima estação estava chegando: Liberdade.

DECLARAÇÃO
Ele estava sentado na mesma mesinha do café em que se conheceram. Com aquele romantismo de galã barato, beijou sua mão e ajeitou a cadeira, disfarçando o nervosismo.
- Sabe aquele exame de sangue que eu te falei? Pois é, deu HIV positivo.


Elizabete Leite: Professora de Português/ Inglês - moradora de Tatui. Atualmente minha aluna na Oficina de Literatura Gênero Minimalista: "Os Minicontos" , no Museu Paulo Setúbal.


 

terça-feira, 9 de agosto de 2011

da série- Tenho um amigo que disse que eu:



...quem acredita que todos enxergam ou buscam enxergar além dos fatos. E a queima roupa dise: — O que importa se você vê diferente? Uai! Importa, pois sou eu quem vê, respondi. E só para provocá-lo argumentei: — quem disse para você que eu penso que enxergo diferente, aliás, pode ser uma visão semelhante à de muita gente. Gente que não vê a árvore, mas o pássaro. Não o beco, mas a morte; a partida e não o trem. Surpreso, ele arregalou aqueles belos olhos verdes como o mar, sorriu e disse: — você enxerga demais.

Já outro amigo disse: nãnãninãnã. Não é nada disso. Você quer que o outro também veja como você vê e não como eles vêem, ou pensam que vêem... ou será que é você que não vê? Hum! Esse é aquele amigo todo explicadinho, que a gente acaba concordando só para evitar tempo e perdas. Não, caro leitor, não pense que é perda da amizade. Amigo que é amigo não se deixa abater à toa. Ele, sabedor disso, não perde tempo e vai embora todo satisfeito.

Já outro amigo, bom de prosa, adentrou a conversa sem nada comentar, pois sabia que o momento era da poesia. De olhos fechados, olhador profundo das coisas e da vida que é, enxergou no fundo de si o poema há tanto tempo guardado, o poema de seu poeta predileto. Sua voz ecoou na sala e nos fez enxergar, por um momento, a vida com os olhos do amigo e do poeta.

Olhar
Ferreira Gullar

O que eu vejo
Me atravessa
Como o ar a ave
O que eu vejo passa
Através de mim
Quase fica
Atrás de mim
O que eu vejo
- a montanha, por exemplo,
Banhada de sol -
Me ocupa
E sou então apenas
Essa rude pedra iluminada ou quase
Se não fora
Saber que a vejo.