da série: Fração de segundos

Eram nove horas, estava eu recostada em um banco da velha pracinha a ponto de desistir dessa busca incessante, quando deparei com aquele sujeito miúdo bem na minha frente e a encarar-me. A princípio pensei em se tratar de algum morador do bairro em sua caminhada noturna.  Mas não. Após duas ou três palavras ditas, com uma voz rouca, o sujeito foi logo se abrindo e eu soube que se tratava do zelador de um prédio pequeno na rua detrás. Não pensei duas vezes e à queima-roupa perguntei:  -você deve saber se há algum apartamento vazio por lá? Com uns olhos entre o desconfiado e a intimidação o sujeito também me respondeu de sopetão: - não há não.


Houve um silêncio sepulcral, fração de segundos, que me pareceram intermináveis.  E com uma voz mais rouca ainda disse:- O que há mesmo é o velho casarão, vazio há anos. Dei um pulo do banco e só faltei agarrar o sujeito pelo colarinho, mas poderia ser mal interpretada, e me contive, no momento não estava interessada em sexo e muito menos com um tipo daqueles. O que eu queria mesmo era um lugar sossegado e longe de todos, morar por um tempo até a poeira baixar como dizia meu pai. Conversa vai, conversa vem mais meia dúzia de palavras e o sujeito resolveu me levar para conhecer o casarão. 


Não era só o zelador do prédio, no caminho por ruelas escuras entre um susto e outro por conta dos muitos gatos, contou-me que era o único no bairro a ter uma cópia da chave e que durante todos esses anos a proprietária não apareceu mais. Suspeitava até de sua morte, mas era uma jovem senhora, quieta, andar vagaroso, sempre com livros nos braços, além de um chapéu preto que lhe dava um ar profundamente intrigante. Ao entrar no casarão um sentimento de pertencimento instalou-se dentro de mim, numa fração de segundos, veio-me à mente cenas vividas naquele espaço. Quando? Mas isso seria  apenas o começo de longas horas de inquietação.

“Vingança Adiada”

....Em seus violentos ataques à moral dominante de sua época, Nietzsche elegeu como alvo a figura do ressentido. O ressentido é o sujeito que padece de um ressentimento relacionado a alguém e que ele não conseguiu exteriorizar. Esse sentimento que não atingiu sua finalidade volta ao sujeito; daí o prefixo “re”, que junto com “sentimento”, forma a palavra ressentimento. Esse retorno se dá de forma negativa, pois o ressentido começa a fantasiar, a ruminar os pensamentos; com isso se afasta da realidade e se imobiliza. Todos nos temos afetos negativos,  na maioria das vezes julgamos prudente comunicá-los, seja porque avaliamos que estamos errados, seja porque avaliamos as razões daquele que nos causou um mal. 


Porém, em determinadas situações, o silêncio daquele que foi usurpado pode degenerar em ressentimento, e a principal característica do ressentido é ruminar esse acontecimento e planejar, por longo período , uma vingança.  Foi o que Nietzsche chamou de “Vingança Adiada”, pois, da mesma maneira que o ressentido foi incapaz de se defender no momento do agravo, ele será incapaz de consumar sua vingança.  Por isso, completa : - o ressentimento é uma característica dos “escravos”, isto é, daqueles que não afirmam sua vontade.

Filosofia do Cotidiano (trecho) Luciano Pereira-  mestrando em filosofia pela USP.

Fêmea humana, uma linguagem.

Ninguém nasce mulher: torna-se.

Nenhum destino biológico, psíquico, econômico define a forma que a fêmea humana

assume no seio da sociedade; é o conjunto da sociedade que elabora esse produto

intermediário entre o macho e o castrado que qualificam de feminino.

Somente a mediação de outrem pode construir um indivíduo como um outro.

Simone de Beauvoir

Opressão do gênero, Opressão de Classe

Apesar das conquistas alcançadas, há muito a ser feito.

Sueli Aduan

A linguagem, como sabemos, tem papel fundamental na constituição das coisas. E quando o assunto é “sexual”, então, há diferenças marcantes na construção de como as coisas são escritas, ditas. “Cria-se assim, por conta dessa mesma linguagem: “um tipo de mulher” e, muito provavelmente, “um tipo de homem”, e como consequência, o preconceito”.

A partir daí, a defesa de papéis e de como devem viver homens e mulheres é uma questão também de poder. Para a mulher, ainda que muito tenha se conquistado, cria-se o lugar privado (lar/segurança/família); e para o homem, com sua total independência, a rua, a liberdade, o público. 

O que traz uma situação de mando, domínio, autonomia para ele; e total dependência, submissão para ela. Criam-se dicotomias: a mulher ideal (centrada na vida do marido, da casa, dos filhos) e todas as outras (libertinas devassas).  Esse equívoco na defesa dos papéis, seja pela sociedade como um todo ou por pequenas minorias, produz o macho com a prerrogativa do intelecto e a fêmea fechada em si, no próprio corpo que a define como mulher.

da série: Tenho um amigo que disse que eu:

Não me emendo mesmo.  Na hora que ele disse, foi muito engraçado, pois me veio à mente um momento da minha infância, o qual minha mãe, sentada em uma banqueta, emendava retalhos, formando uma imensa colcha colorida. Era tão lindo de se ver; e eu, que ainda não sabia costurar, ficava horas e horas olhando todos aqueles quadradinhos.  Ela pacientemente me explicava que pra ficar bonito, era preciso escolher com muito cuidado as junções, combiná-los entre si, cores claras em contraste com cores escuras, estampadinhos ao lado de tecidos lisos. Meu amigo percebeu que eu estava longe, em puro estado de recordação, e se calou.

Já outro amigo, nem bem o outro se calou, disse: - é verdade, você não se apruma nem de muleta mesmo, pelo jeito ele queria é me tirar do estado de devaneio em que eu me encontrava. E com essa fala, não só conseguiu como me remeteu a outro momento da minha vida, quando meu avô, após uma queda do cavalo, foi obrigado a usar muletas. Eu ficava horas e horas olhando o jeito dele caminhar. Ele pacientemente me explicava que era preciso caminhar com cuidado, sem pressa e com muita firmeza nas mãos.  Esse amigo também percebeu minha ausência mental e, como é desses que gostam de atenção em tempo integral, foi saindo cabisbaixo. Eu até pensei em chamá-lo num gesto de bem querência.

Foi quando avistei meu grande amigo, amigo de todas as horas, que só de olhar em meus olhos percebeu que eu tinha estado longe. E estive sim; nas reminiscências da aprendizagem junto à minha mãe e ao meu avô que, sem saber, ensinaram-me que é preciso escolher, sejam quadradinhos ou não, se queremos algo que nos encha a alma com beleza e harmonia; e que seguir em frente é uma questão somente de calma e firmeza.

Sobre a leitura e os livros

 

Quando lemos, outra pessoa pensa por nós: apenas repetimos seu processo mental, do mesmo modo que um estudante, ao aprender a escrever, refaz com a pena os traços que seu professor fizera a lápis. Quando lemos, somos dispensados em grande parte do trabalho de pensar.

É por isso que sentimos um alívio ao passamos da ocupação com nossos próprios pensamentos para a leitura. No entanto, a nossa cabeça é, durante a leitura, apenas uma arena de pensamentos alheios. Quando eles se retiram, o que resta? Em conseqüência disso, quem lê muito e quase o dia todo, mas nos intervalos passa o tempo sem pensar nada, perde gradativamente a capacidade de pensar por si mesmo – como alguém que, de tanto cavalgar, acabasse desaprendendo a andar.

.....

Com isso não se chega à ruminação, mas é só por meio dela que nos apropriamos do que foi lido, assim como as refeições não nos alimentam quando comemos, e sim quando digerimos.

A arte de escrever- Arthur Schopenhauer- p.127  -Editora L&M- Porto Alegre-2005

Tradução: Pedro Süssekind

da série: Fração de segundos

Era aquele barulho de brocas e britadeiras, de manhã à noite, deixando os nervos à flor da pele. Ele acostumara-se com uma facilidade que, na época, eu sentia como pura provocação. Mal entrava no apartamento e já ligava o som. Cheguei mesmo a duvidar que gostasse de música. Quem em sã consciência teria esse comportamento? Às vezes eu ficava escondida, só observando suas atitudes, e foi justamente numa dessas observações, fração de segundos, que presenciei a cena mais absurda da minha vida: ele com uma voz quase em sussurro, uma nota de cinqüenta na mão, dizendo ao rapaz que acabara de entrar:  Amanhã, vê se capricha com as britadeiras. Ela está quase louca.

da série: "Fração de segundos"

Quando chegou ele estava deitado na cama, imóvel, os olhos fixos no teto, as mãos sobre o estômago, calçava só um tênis, o outro jogado no chão todo sujo. Entrou com cuidado, com passos lentos. Já o imaginava em casa. Abriu a porta tentando fazer o menor barulho, conseguiu. Mas não pode conter as lágrimas que a imobilizam de qualquer atitude.

Ali parada, sem ser notada, relembrou outros momentos. Eram felizes. Um leve sorriso formou-se. Bons tempos pensou. Mas não soube explicar, a si mesma, porque em sua mente formava-se aquele pensamento. Feito um passe de mágica seu sorriso desapareceu, ato contínuo tentou sair dali, mas seus pés pareciam colados ao chão e seu corpo endurecido como uma estátua, somente as mãos mesmo obedeciam ao seu comando. Foi quando abriu a bolsa, fração de segundos, e disparou o revólver que atingiu o corpo inerte sobre a cama.

da série: Tenho um amigo que disse que eu:

                                    

Diferentemente de muita gente que ele conhece não tenho por hábito programar, planejar, estabelecer metas, aliás, característica de todo ser humano sensato. E, é justamente isso que ele não compreende: — essa minha mania em querer ser diferente. Fiquei pasma com a observação. Primeiro, porque creio que ela é totalmente equivocada. Diferente do quê? De quem? Segundo, porque tenho lá sim minhas manias. Quem não tem? E terceiro: — Sensata. Planejo, estabeleço, impossível viver ao Deus dará, creio eu.

Já um outro amigo, não por solidariedade, mas por compreensão mesmo disse que entendeu perfeitamente à colocação do amigo incomum. E completou: — é esse teu jeito tranqüilo de ser que deixa essa impressão na gente. Novamente fiquei pasma. Primeiro, porque creio que ela é totalmente equivocada. Tranqüilo com o quê? Com quem? Segundo, o que tem a ver ser tranqüilo, não que eu não seja, com o fato do sujeito ter atitudes necessárias para o bem viver. E terceiro: — tranqüilidade e sensatez andam de mãos dadas, creio eu.

Já um outro amigo, conhecedor profundo da minha leveza frente à resolução das coisas , e com seu jeito poético de ser argumentou:— coisas de gente que mistura movimento e repouso; barulho e silêncio; amor e sexo; alegria e tristeza; vida e morte. Busca disciplina, métodos, faz planos, projetos... Sonha. E, vorazmente dedica-se a eles até a sua concretude, e depois busca outro... e outro... e outro, infinitamente.

Dessa vez não fiquei pasma.

Campânulas Vermelhas...

Na primeira parada deixou claro, feito à lua que iluminava aquelas viagens sem fim, que só é gente aquele que não careça de nada, que a tudo agradece ao nosso senhor Jesus Cristo e na dor enxerga a bondade divina. Sua voz doce é um canto de ninar aos ouvidos da mulher em que hoje me transformei. E trago comigo, como num cofre, cada uma dessas paradas.

Essa sempre foi a palavra de mãe:- descansar. Como se a gente pudesse tirar o cansaço do jeitinho que se tira um chinelo e deixa ao canto. Mãe acreditava nisso e dizia: — Ponhei meu zoio nu sem fim da mata e junto com o chero bão sinti um repio nu corpu. Não careçe de coisa mio não. Mas eu carecia. E o cansaço era só daquela vidinha mesmo. Eu gostava sim do cheiro do mato, da chuva e daquelas tarde de domingo, em que pai sentado na varanda contava histórias, e mãe sempre nos surpreendia com seus doces e manjares. A vida era assim tranqüila por demais.

E se tem coisa que trago desde minha meninice e o gosto pela aventura. Descobrir, conhecer, saber. Mãe nunca entendeu esse meu jeito, mas mulher amorosa que era sempre respeitou minhas escolhas. Em seu silêncio eu sentia carinho e aprovação, pois ela sabia: — a vida toda seria assim para mim. Na estrada, hoje, em meio às campânulas vermelhas, samambaias, avencas e o cheiro da terra molhada, sua imagem, seu canto doce seu silêncio misturaram-se as minhas alegrias.

Não careço de nada,por ora.

"A Crítica de Poesia em Tempos Digitais"

Um olhar poético na prosa de Clarice Lispector

"Sempre tive um profundo senso de aventura, e a palavra profundo está  aí querendo dizer inerente. Este senso de aventura é o que me dá o que tenho de aproximação mais isenta e real em relação a viver e, de cambulhada, a escrever"

Clarice Lispector

Um olhar poético na prosa de Clarice Lispector", título de uma oficina que ministrei em 2003, na Oficina Cultural Grande OTELO, uma emoção, uma honra , um grande aprendizado, pois seus livros oferecem um mergulho no indivíduo - o ser particular. Olhar arguto e sem condescendência, mas carregado de afeto, sobre nossas mazelas, contradições, medos e gestos de amor e grandeza.

O que buscamos na oficina foi captar esse olhar , o momento poético, registrá-lo, vivenciá-lo. Perceber em que medida as personagens de Lispector nos incitam à viver nossa cotidianeidade como homens e mulheres inseridos numa identidade global ainda que únicos, singulares.

E esse ano, na direção da Cia Travessia-  O ato de ler um encontro com o outro - Sarau Lítero -Musical", inseri no projeto um conto de Lispector, "Felicidade Clandestina", interpretado pela atriz Quitéria Maria. Belíssimo momento do espetáculo.

..."Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar… Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada"

Clarice Lispector

( e eu)

(rs)

De silêncios, sustos e olhares.

 

Tomou-me tempo e desânimo aquela viagem, mas era uma questão de escolha. E não tem jeito, a gente já sabe, o coração fica apertado mesmo. Além do esforço que era obrigada a fazer para que meus olhos não se fechassem, havia a questão da pouca luminosidade. Mas fazer o quê? Fui informada que seria assim. Voz doce a sussurrar em meus ouvidos: — Mire, veja... Mire... veja.

Do momento em que eu, confortavelmente, me instalasse na poltrona as mudanças ao meu redor seriam imperceptíveis. Uma longa jornada feita de silêncios, sustos e olhares. No começo, o medo me dominou. Sentia a respiração ofegante, o suor escorrendo pela testa, mas em momento algum pensei em desistir. O jeito era fechar os olhos, relaxar e assim, quem sabe, ao olhar novamente o medo tivesse se dissipado. Não importava quantas vezes isso se daria.

E tive a nítida sensação que seria a vida toda. O espelho que firmemente segurava entre minhas mãos trazia um esboço do meu rosto, um quase rosto. Através dos espelhos comecei a procurar-me. Eu por detrás de mim à tona dos espelhos. E aos poucos, uma imagem ia se formando. Já não era mais um quase, mas uma forma luminosa de um rosto que se sabe.

Insólito aconteceres

Era só uma porta, fechada. Não fosse o esquecimento do número,  exatidão de mundo  a mim distante,  e uma pequena movimentação nos corredores eu diria que minha figura ali era no mínimo risível.

A angústia que seguiu à abertura da porta, ainda que rápida, povoaram minha mente de recordações da infância, e eu relembrei meu pai sempre sentado em muros, muretas, corredores; minha mãe sempre a gritar com o cachorro que, porta aberta, adentrava em busca de um afago, um carinho.

Sempre as portas. Sempre essa busca. Seres frágeis que somos, sedentos de beijos úmidos, palavra/poesia, sussurros noite adentro.

Esse insólito do viver.

da serie Tenho um amigo que disse que eu:

Ando nas ruas como se estivesse no ar, pisando nas nuvens. Não é aquele meu amigo que já comentei, aqui, várias vezes não. Ainda que ele também tenha falado algo semelhante, mas de lá pra cá mudei muito. Aliás, a gente muda com o tempo, ou melhor, a cada momento, a todo instante. Não que isso seja problema, creio eu. E também nada a ver com ser volúvel, inconstante, não ter opinião formada e por aí. E tenho um amigo, ou melhor, nunca nos conhecemos pessoalmente, mas eu o admiro tanto que, ouso chamá-lo de amigo, nas minhas noites de insônia são suas músicas que me tocam profundamente: — “eu prefiro ser uma metamorfose ambulante do que ter aquela velha opinião formada sobre todas as coisas.”

Já outro amigo disse que não é nada disso — é que minha maneira de andar está envolta em um grande mistério e que isso fica impregnado no caminho por ando passo. Nossa que susto, numa pensei que o simples ato de andar pudesse provocar tanto. Mas provoca. E a bem da verdade, seja lá o que isso quer dizer, não concordo com esse amigo não, pois todos estão envoltos em grande mistério. Não só eu. É que cada pessoa tem seu jeito singular de caminhar, uns mais rápidos, apressados com seus infindáveis compromissos e envolvidos com o intenso movimento da cidade; outros com seu caminhar lento, compassado, feito eu, absortos com a paisagem com a beleza do movimento ou matutando algum pensamento, relembrando momentos.  E não é que nesse exato momento chegou meu velho e bom amigo que, todo prosa foi logo dizendo: — caminho e caminhante o que importa mesmo e enxergar além do que se vê. Eu ri  aquele meu rizinho que começa no cant......

Lá fora, o dia. (De corpos e esmaltes)

Corpo ereto, cabelos cuidadosamente desarrumados , ar blasé, e vestida de vermelho ela descia as escadas lentamente. Equilibrando-se no salto da sandália preta não ousava segurar no corremão. O esmalte ainda úmido podia borrar, e se tinha uma coisa que ela não admitia era mulher descuidada. Costumava dizer que era natural esse cuidado todo, um ato corriqueiro, quase automático. Não fossem os muitos elogios que recebia: — bela, deslumbrante, gatíssima e uma infinidade de adjetivos dos mais simples aos mais sofisticados, alguns até em outro idioma.

E ela se deixava levar toda orgulhosa. Mas era compreensiva e sabia que nem toda mulher podia se dar a esses pequenos luxos, e na sua imensa delicadeza segredava à amigas seletas — entendo perfeitamente, é uma questão de tempo. E se tinha uma coisa que ela não abria mão era da sua liberdade. Levantava cedo só para ter o prazer de ler o jornal - das notícias que aconteciam do outro lado do mundo, à  um cachorrinho perdido, tudo lhe interessava. Botânica, gastronomia, moda, filosofia, literatura, cinema....

E naquela noite, como em tantas outras, ela descia lentamente as escadas mais bela que nunca. Vestida de vermelho, pronta para mais um deliciosa festa noite adentro. Era tudo que queria ,que precisava. Viver, dançar, sorrir.  Ser. E num gesto tresloucado, inesperado seus dedos tocaram com força o corremão. Com o esmalte todo borrado um olhar vago, distante, úmido e  as mãos trêmulas,  acordou. 

O dia amanhecia lá fora . Era preciso correr.

da série- Tenho um amigo que disse que eu:

Sou oito ou oitenta; quente ou frio e que comigo não há meio termo não. Eu ri aquele meu rizinho que, começa no cantinho esquerdo da boca e vai lentamente se abrindo, na realidade e mais um mover de lábios mesmo. Um riso quase imperceptível, eu diria, para raros observadores. O que não é o caso desse amigo, pois está sempre na superfície das coisas, ler nas entrelinhas nem lhe passa pela cabeça ainda que cante aos quatro cantos suas proezas meditativas. Mas amigo é amigo e a bem querência nos faz relevar esquisitices, pois temos as nossas.

Já outro amigo disse que é exatamente o contrário — sou é água morna dura de ferver. Lembrei-me do meu pai na hora com seus olhos brilhantes e sua voz rouca, naquelas tardes de outono quando sentávamos na varanda e eu em silêncio ouvia seus ensinamentos. Conhecedor do que ia dentro de mim sabia de minhas tristezas só pela maneira como eu bebia o chá ou mastigava um pedaço de bolo, ou ainda, da minha perplexidade frente a um mundo feito de aparências. E se por um lado, como pai, preocupava-se com minhas escolhas, como amigo, sabia que eu não podia fazer diferente, pois, tanto para ele quanto para mim nunca houve oito ou oitenta, certo ou errado, mas descobertas. Busca para ser como se é. Pelo caminho do meio onde os extremos passam longe e a água ferve lentamente.

"...Que faça acordar os homens..."

Canção amiga

Eu preparo uma canção
em que minha mãe se reconheça,
todas as mães se reconheçam,
e que fale como dois olhos.

Caminho por uma rua
que passa em muitos países.
Se não me vêem, eu vejo
e saúdo velhos amigos.

Eu distribuo um segredo
como quem ama ou sorri.
No jeito mais natural
dois carinhos se procuram.



Minha vida, nossas vidas
formam um só diamante.
Aprendi novas palavras
e tornei outras mais belas.

Eu preparo uma canção
que faça acordar os homens
e adormecer as crianças.

Canção Amiga"- é um poema no qual Drummond expressa o ideal de construir uma poesia capaz de despertar a consciência dos adultos e servir de canção de ninar para as crianças.

A melhor forma de homenagear o poeta, creio, é tentar ler com profundidade a sua poesia

Minicontos

Bela Viola

Nossa! Que homem bonito! Que porte, que olhos, que cabelos! Isso não é um homem, isso é um deus grego, grego não, babilônico. Que maravilha!! Sorridente e feliz, João mandou-se um beijo estalado, saiu do espelho e partiu prás baladas.

Fredy Nabhan

Sexo explicito

O outono chegou entre brisas e desejos. A árvore se despiu apressada .(Fizeram amor em plena rua)

Fredy Nabhan

O Boto

Na beira do igarapés o boto se fez homem e engravidou a pobre donzela. Além da lua, eu  fui a única testemunha. Mas foi ela quem me seduziu.

Ary Roberto Souza Pinto

A Correria

Marilson estava de costas quandoo gatilho foi acionado. Nada viu. Somente ouviu o estampido. Todo mundo saiu correndo. Porém, por decisão do destino, foi ele quem recebeu a medalha de ouro da maratona

Ary Roberto Souza Pinto

Exercícios propostos em sala -Tatuí.

Professor, um encontro com o outro

Disponibilidade à vida e a seus contratempos. Estar disponível é estar sensível aos chamamentos que nos chegam, aos sinais mais diversos que nos apelam, ao canto do pássaro, à chuva que cai ou que se anuncia na nuvem escura, ao riso manso da inocência, à cara carrancuda da desaprovação, aos braços que se abrem para acolher ou ao corpo que se fecha na recusa. É na minha disponibilidade permanente à vida a que me entrego de corpo inteiro, pensar crítico, emoção, curiosidade, desejo, que vou aprendendo a ser eu mesmo em minha relação com o contrário de mim. E quanto mais me dou à experiência de lidar sem medo, sem preconceito, com as diferenças, tanto melhor me conheço e construo meu perfil .
Paulo Freire

1999

Professor, um encontro com o outro

Uma palavra veemente, e ao mesmo tempo suave, que muitas vezes ouvi quando menina: — leitura. Ler tornou-se assim algo constante em minha vida. A princípio somente uma maneira deliciosa de afastar-me de tudo e de todos. Mas como o tempo tornou-se uma necessidade vital. Ler, então, era o meu maior prazer.

Passava horas e horas na biblioteca ou mesmo no fundo do quintal embaixo da velha mangueira com o livro que, às vezes, chegava a cair das minhas mãos tamanho o cansaço. Acordava assustada com minha mãe que sorrindo fechava o livro. E eu seguia cambaleando para dentro de casa a sonhar como o final da história

Hoje relembrando esse fato penso que tornar-me professora, já estava presente na minha infância não só pela paixão aos livros, mas por acreditar no sonho, no diálogo, no questionamento, na flexibilidade e no envolvimento com as pessoas.

Na época eu não tinha a exata noção do significado dessas palavras na vida de todos nós seres humanos, mas foi através das brincadeiras com os amigos que vivenciei cada uma delas: — no faz de conta dos sonhos, nas conversas e acordos, na aceitação das nossas diferenças e no desejo de estar juntos.

Às vezes percebo coisas que faço em sala de aula que aprendi nas brincadeiras da infância, a infinita curiosidade que eu tinha em descobrir palavras novas, em observar o contorno de cada uma delas, em recortar dos jornais palavras belas e depois no silêncio arranjá-las quase a formar versos. Estão presentes, nas situações que crio hoje com meus alunos, futuros professores, quando os instigo a pesquisar incansavelmente prosa e poesia de grandes autores, no exercício diário da arte da escrita, na paixão pela palavra e no prazer inenarrável da reflexão.

Ser professor é um grande desafio. Desafio próprio da profissão. Para mim, é também um caminho, um belo caminho, um encontro comigo mesmo, com meus questionamentos, com minha visão de mundo, e, que de uma maneira maravilhosa me possibilita o encontro com o outro.

Um grande aprendizado.

 

 

Iniciação

Foi num cinema poeira que achei os cigarros, esquecidos na poltrona ao lado. Não me lembro da marca, mas lembro que o filme era de Flash Gordon. Fumei tres seguidos no banheiro acanhado.

Um coroa de óculos escuros acendeu pra mim. No mais, só me lembro da tosse, da mão do cara no meu sexo e da nota de dez que ele me deu, depois.

Foi asim que, num só día e pela primeira vez, fui fumante e prostituto entre naves estelares e pistolas desintegradoras na face ocidental do planeta Mongo.

Fred Nabhan- poeta (de mão cheia) e ex- integrante do  grupo "O Tablado", atualmente é meu aluno na Oficina em Tatui. O miniconto é fruto de um exercício proposto em aula.

Semper vivium

Viver é, para a Biologia, em suma, simplesmente manter um metabolismo, produzir energia quando comemos ou respiramos.

Mas, nessa nossa vida corrida, das noites mal dormidas, das manhãs acordadas de sobressalto e das tardes paradoxalmente atribuladas em monotonias cotidianas, quantos de nós estão apenas existindo, sem saborear a unicidade do momento ou respirar a dádiva da liberdade?

Quando foi a última vez que você olhou para o céu?

Mais corriqueiro e menos clichê que isso; quando foi que disse: “bom dia!”, assim mesmo: com exclamação no fim: “bom dia!”. Daqueles que não é dito de forma mecânica, automática, como quem tem em mente a tarefa futura a ser realizada, e sim daqueles que escapa por entre os dentes; aquele que a gente sente emergir das profundezas das entranhas, aquecendo ao passar pelo coração e rasgando o horizonte num sorriso largo.

“Vivo intensamente!”, dizem muitos.

O que é “intensamente”?

É acordar saltando de asa-delta e já aterrissar no lombo de um cavalo em disparada?

É isso intensidade? Velocidade? O fazer incessante? O riscar itens de uma lista a ser cumprida?
Por que não extrair zelosamente a grandeza ímpar dos diminutos detalhes que nos cercam? Saber o momento de parar em contemplação do agora?

Ter vagareza búdica.... vagabúdica.

Rir!

Isso mesmo! Rir das palavras, das novas palavras, das velhas, do novo uso das velhas.

Apreciar cada fonema, cada som que faz vibrar o tímpano, palpitar o coração.

Porém, talvez seja difícil, nestes tempos gris, sentir a energia correr nas veias.

Talvez estejamos com a vista turva, coberta pelas cinzentas nuvens das convenções e convicções, pautando-nos no dever de viver, de conviver, de sobreviver.

Catatônicos na praticidade diária.

Contudo, cabe a nós nos libertarmos das amarras sociais, das pesadas correntes da obrigação, das grades dos julgamentos e abrir fúlgidas asas forjadas na autenticidade, alçando voo rumo ao infinito das possibilidades.

Gritar: “Carpe diem!”;

“Carpe noctem!”;

“Carpe vita!”

Pedro Aduan- professor de Japonês-  aluno da UNISO- Universidade de Sorocaba- Letras- e meu garoto :o)

da série- Tenho um amigo que disse que eu:

Ando é muito ranzinza, mas que ele entende, imagine. E sabe que é justíssimo esse meu momento, que são muitos compromissos, blá... blá...blá...E por aí foi com um discurso todo cheio de dedos. Eu que não sou boba aproveitei para rir um pouco. E pude mais uma vez constatar, o que ele nem de longe compreende, a leveza que sinto com meus deliciosos compromissos. Ri muito. Foi quando ele à queima roupa disse:- péssimo o seu comportamento no oftalmologista. Nossa! Não se pode mais comentar nada que a notícia se espalha e, claro cada um aumenta um detalhezinho só pra colocar seu estilo pessoal de narrar. Pronto, é o que basta.

Já outro amigo, à boca pequena, me disse: — achei uma bobagem o ocorrido. Não precisava todo aquele pampeiro era só um exame corriqueiro, aliás, e usado desde o tempo da minha avó, Fiquei, com meus botões, a matutar que pampeiro será esse que chegou aos seus ouvidos. Mas amigo é amigo, e se a gente não puder falar o que está pensando melhor nem falar nada. E ele é meu amigo, sei disso. E foi ,então, que rasguei o verbo :— Meu querido, veja você que depois de todos aqueles exames de alta tecnologia ,o sujeito ou melhor o doutor pede gentilmente que eu me acomode em uma bela poltrona , apaga as luzes e de repente só o clarão na outra parede com algumas letras do nosso alfabeto e a famosa técnica: —

A senhora enxerga melhor: — assim, clic ou assim, clic assim ou assim clic assim... E como eu tenho o hábito de comparar para poder escolher o que sinto com a melhor opção, a cada mudança da futura lente respondia: — essa está melhor do que anterior, ah! essa é mais nítida , essa... O que o médico não gostou, pude perceber. Até que levada pelo que meu amigo nomeou acima, ranzinza, e eu categoricamente entendo como o ato de refletir, disse em bom tom ao médico: — impossível não fazer comparações quando temos que escolher é um processo natural da nossa mente, infelizmente nem todos fazem uso desse recurso, pois para muitos pensar é cansativo e por ai fui ... clic, luz acesa. Bom dia, doutor.

Dessa vez nem tive tempo de ouvir meu outro amigo que, com seu passinho miúdo, chegava. Mas ele também nem disse nada, sabedor que é da importância da refexão, sabia que não havia nada a dizer mesmo.

Minicontos

Livro -Dois Palitos- Samir Mesquita

O vento ,inconstante e infiel, dançou primeiro com o trigal,mas logo logo, o trocou pelas cortinas da sala.

O outono chegou entre brisas e desejos. A árvore se despiu apressada .Fizeram amor em plena rua.

Se eu fôsse você ,ficava me beijando o tempo todo.

Já eu, se fôsse você, iria muito além.

Não quer casar, não quer juntar. Que é que você quer, então?Distância.

Fred Nabhan- escritor/ poeta, e ex- integrante do grupo "O Tablado", é meu aluno na Oficina "Os minicontos" ,em Tatui. 

"Tempos Modernos"

-Isto é um assalto.

-No débito ou no crédito?





Fred Nabhan-  escritor/ poeta, e ex- integrante do  grupo "O Tablado", é meu aluno na Oficina em Tatui. O minitexto é fruto de um exercício proposto em aula

Calcinha de Oncinha

          Dias antes da festa das bodas de prata, a mulher flagra o marido comprando calcinhas de oncinha.

-Faz vinte e cinco anos que você me conhece e nunca usei isso.

-Para quem é, para a sua amante?

Ele pálido e gaguejando, responde:

-É pra mim. Eu sempre adorei usar calcinhas ,me perdoe.

A festa das bodas foi um sucesso. Ele nunca mais deixou de usar calcinhas, pelo menos em casa.  Tampouco, deixou a amante.

                                                

Ary Roberto de S.Pinto- ex- diretor cultural em Tatuí , e atualmente meu aluno na Oficina "Os minicontos"

da série- Tenho um amigo que disse que eu:

Posso parar no meio do caminho, aliás, que todos podem. Como assim parar no meio do caminho? E só por brincadeira completei: — para colher flores e levar para a vovozinha. Mas parece que meu amigo não gostou da piadinha e calou-se. Por certo queria alongar-se na questão

Já outro amigo, solidário por natureza, resolveu tomar as dores do colega incomum e disse concordar. E ainda acrescentou, para o espanto do nosso amigo, com um ar todo sério: — Podemos sim parar, apreciar a natureza e quem sabe até descobrir um lugarzinho gostoso para se morar, fazer novos amigos. Não teve jeito, depois dessa o clima ficou tão carregado que os dois nem se despediram. Saíram a miúdo.

Já outro amigo, amante de caminhos e caminhadas, disse que podemos tanto seguir em frente, mesmo sabendo que o caminho será árduo, se essa é a nossa meta ou dar meia volta, mas não pelo fato da sua aridez e sim porque nos parece o melhor a ser feito. Afinal, quem disse que não podemos escolher outro caminho, desistir de tudo já conquistado para conquistar outros sonhos, talvez menores, mas nem por isso menos importante e com os quais sentimos a verdadeira alegria do viver.

Em todos os poros

  Eugène Delacroix

O momento, esse em que vivo é feito de outros momentos. Está na minha pele e em todos os poros, no fio do meu cabelo, no jeito do meu olhar, no barulho do meu movimento e no silêncio do meu repouso. O sorriso é feito de outros sorrisos, o choro de outros choros, o silêncio de outros silêncios. Tudo em mim já foi um dia do outro.

Somente a palavra é minha, ainda que venha de tantos outros, de tantos caminhos. Escolhi seu nascimento. E foi da boca dos rios, do grito dos bichos, do cheiro do mato, do sol, do vento, da chuva , da tempestade. Por isso, minha palavra pode ser movimento, força, cheiro. Pode ser quente ou fria. Não importa. O que importa é o momento, esse em que vivo e no qual uso de todas as palavras que escolho. Pois como disse o poeta: 

“O homem está na cidade

como uma coisa está em outra

e a cidade está no homem

que está em outra cidade

mas variados são os modos

como uma coisa

está em outra coisa..."

F.Gullar

E, variadas são as palavras, mas o que seria do homem se não houvesse a liberdade para usá-las.

MINICONTOS

VOLTA

Não era miado. Agora ela tinha certeza. Era um choro abafado, que insistia em preencher o vazio daquelas horas mortas. Uma criança recém-nascida, talvez? Desceu a escada curiosa. Abriu a porta da sala e viu Helena lá fora com um bebê no colo. A mesma Helena que saíra de casa furiosa, prometendo nunca mais voltar. Olhou para dentro dos olhos dela. Olhou para a criança e sorriu. Balançou a cabeça de cima para baixo, num sinal de consentimento. Pode entrar, minha filha. Você chegou no dia certo.
 É Natal.

FINADOS

O anjo piscou pra mim. Pisquei de volta.

- E aí, tudo bem?

- Tudo bem, disse ele, batendo as asas e desfazendo a pose de estátua. Chegou bem perto de mim e cochichou no meu ouvido.

-Quer saber de uma coisa? Tô de saco cheio de ficar aqui plantado, com essa cara de santo, rezando pelas almas dos mortos. Bom mesmo era o meu emprego de cupido. Tocava fogo no coração da moçada. Seu avô e sua avó, que agora descansam em paz, se apaixonaram por minha causa. Foi tudo armação minha.

Disse isso e piscou mais uma vez, voltando a ficar imóvel.

Pensei com meus botões. É isso aí, seu anjo. Se não fosse você, eu não existiria. Nem estaria aqui, lavando túmulo, nessa tarde morna de finados.

ANOSMIA

Eles estavam ali, no Centro da Memória. O instrutor tinha convocado a reunião para falar sobre um tema comum a todos: o cheiro. Dei meu testemunho:

- Para mim, o cheiro de alho é carregado de emoção. Lembra minha mãe, sua comida, minha infância. Tempos que não voltam mais.

Outros depoimentos se seguiram. Alguns destacavam os cheiros de flores, de perfumes de pessoas amadas ou odiadas. Outros partiam para a escatologia: falavam de cheiros corporais, de suor, urina e fezes. Muitas histórias de paixões, tristezas e alegrias.

Ouvindo com muita atenção, ele se encolheu no canto da sala. Como se tivesse cometido um pecado gravíssimo, confessou:

- Invejo vocês. Não sinto e nunca sentirei cheiro nenhum. Tenho anosmia, falta de olfato. O mundo, para mim, é um quadro de natureza morta.

JASMIM

You make me feel so young

You make me feel like spring has sprung…

A música de Sinatra invadiu o quarto e ele se viu ainda moço, correndo no campo com sua amada, colhendo flores pelo caminho e brincando de esconde-esconde.

De repente um alvoroço ao seu redor, luzes em seu rosto, o médico com ar preocupado. Um cheiro forte de jasmim. Ela estava ali para voar com ele para muito, muito longe.

FREE AGAIN

Estava quase sem fôlego. Queria se misturar àquela massa humana, ficar invisível na multidão, fugir daquele pesadelo. Entrou no vagão e olhou ao redor. Ele finalmente tinha desaparecido e ela podia agora respirar aliviada. A próxima estação estava chegando: Liberdade.

DECLARAÇÃO

Ele estava sentado na mesma mesinha do café em que se conheceram. Com aquele romantismo de galã barato, beijou sua mão e ajeitou a cadeira, disfarçando o nervosismo.

- Sabe aquele exame de sangue que eu te falei? Pois é, deu HIV positivo.

Elizabete Leite: Professora de Português/ Inglês - moradora de Tatui. Atualmente minha aluna na Oficina de Literatura Gênero Minimalista: "Os Minicontos" , no Museu Paulo Setúbal.

 

da série- Tenho um amigo que disse que eu:

...quem acredita que todos enxergam ou buscam enxergar além dos fatos. E a queima roupa dise: — O que importa se você vê diferente? Uai! Importa, pois sou eu quem vê, respondi. E só para provocá-lo argumentei: — quem disse para você que eu penso que enxergo diferente, aliás, pode ser uma visão semelhante à de muita gente. Gente que não vê a árvore, mas o pássaro. Não o beco, mas a morte; a partida e não o trem. Surpreso, ele arregalou aqueles belos olhos verdes como o mar, sorriu e disse: — você enxerga demais.

Já outro amigo disse: nãnãninãnã. Não é nada disso. Você quer que o outro também veja como você vê e não como eles vêem, ou pensam que vêem... ou será que é você que não vê? Hum! Esse é aquele amigo todo explicadinho, que a gente acaba concordando só para evitar tempo e perdas. Não, caro leitor, não pense que é perda da amizade. Amigo que é amigo não se deixa abater à toa. Ele, sabedor disso, não perde tempo e vai embora todo satisfeito.

Já outro amigo, bom de prosa, adentrou a conversa sem nada comentar, pois sabia que o momento era da poesia. De olhos fechados, olhador profundo das coisas e da vida que é, enxergou no fundo de si o poema há tanto tempo guardado, o poema de seu poeta predileto. Sua voz ecoou na sala e nos fez enxergar, por um momento, a vida com os olhos do amigo e do poeta.

Olhar

Ferreira Gullar

O que eu vejo

Me atravessa

Como o ar a ave

O que eu vejo passa

Através de mim

Quase fica

Atrás de mim

O que eu vejo

- a montanha, por exemplo,

Banhada de sol -

Me ocupa

E sou então apenas

Essa rude pedra iluminada ou quase

Se não fora

Saber que a vejo.

da série: Tenho um amigo que disse que eu...

Deveria descansar mais que não é bom dormir pouco que o sono repõe as energias gastas e, óbvio, acabou partindo para o discurso em nome de uma vida saudável. Só faltou sugerir que eu mudasse totalmente a alimentação. Não, não faltou. Sugeriu: — saladas de rúcula, acelga, alface... Foi me dando um sono.

Já um outro amigo disse que não é nada disso e, que cada um é cada um. Nossa que percepção. Não consegui esconder meu risinho que, como já sabem, começa no cantinho esquerdo da boca vai lentamente se abrindo, mal parece sorriso, na verdade é um leve mover de lábios. Se bem que não tive a intenção de esconder não. Amigo que é amigo não se melindra da gente demonstrar o que sente.

Já um outro amigo adepto do “Carpe Diem”, todo sorridente, foi logo dizendo que é isso mesmo : — devemos aproveitar ao máximo todos os momentos sem nos preocuparmos com o amanhã, pois não sabemos o que nos reserva o destino. O que importa é o presente e que dessa vida nada se leva mesmo e que... E que... Bem, amigo a gente gosta e pronto, independentemente se o sujeito é esquisitão, gosta de frases feita, clichês..

Já um outro amigo, poeta de mão cheia, entrou na conversa e não teceu nenhum comentário não. Só nos olhou profundamente e, com sua voz doce, relembrou o grande escritor e suas sábias palavras: — “amigo é só isto a pessoa com quem a gente gosta de conversar, do igual o igual, desarmado. O que um tira prazer de estar próximo. Só isto, quase; e todos sacrifícios . Ou – amigo – é que a gente seja, mas sem precisar de saber o por quê é que é .”

Com os olhos marejados de lágrimas e o sorriso escancarado esbanjamos saúde e com um bom vinho alongamos o prazer do viver.