De Paris a Bom Jesus de Pirapora

É de não acreditar mesmo, mas ao mesmo tempo é muito comum, acontece a todas as pessoas, todos os dias, pra não dizer todo instante, a umas mais outras menos. Mas ninguém reclama, também reclamar a quem.
De Paris a Bom Jesus de Pirapora não há escape, criança, jovem, velho, rico, pobre. Aí parece que a justiça existe, e a distribuição, se não é igual, pelo menos todos experimentam. Basta estar vivo.
É o imprevisto, a surpresa, o inesperado.
Eu estava hiper ansiosa, finalmente a editora tinha um parecer, pô já era alguma coisa, muita coisa, isso depois de trozentos e-mails, intermediações, depois de muito quazquazquaz, revisões, anotações etc.etc.etc.
Levantei afobadíssima, um clic e pronto, o trabalho de anos, anos, e anos, e que num pau do computador, perdeu-se.
Não deu pra recuperar foram às palavras do técnico, e ,assim tranquilamente:
_aquela pasta que a senhora falou já era. A senhora num custuma fazer backup?
Porque será que as pessoas escolhem o pior momento com perguntinhas, pois é, respondi sempre deixo pra depois, isso aqui tb não é uma empresa não é? Completei. Ele não deixou por menos, mas é sempre bom, canja e caldo de galinha não faz mal a ninguém. Ai maldito ditado popular, tão certo.
A saída foi levar o original, á única cópia, de 318 páginas. Levei.
Qual era a minha sina aquele dia? Naquele dia, dei mole pro azar, ou o nome que se queira dar a isso tudo: mandinga, urucubaca, carma, catiça de Maria negrinha, praga de parteira, coisa do tinhoso.
Porque não há outra explicação pro sucedido, como diz o caboclo. Foi eu virar a esquina e aquele pacote caiu com tudo na única poça d’água na rua. Choveu só ali, pelo jeito.
Quem colocou essa poça aqui gritei. Já em quase delírio. Quase?
Qual o mistério em tudo isso, o que está por trás. Nada, nadica, só o viver pura e simplesmente. Será?
Tenho um amigo que diz que é a dinâmica da gente, que é só perceber qual é a sua, que elimina essa repetição de coisas,digamos ,filhas de uma puta, que acontece na nossa vida. Fácil assim di-nâ-mi-ca. Minha vontade era meter-lhe um soco. Contive, afinal eu que contei toda a história, dias depois.
Há os psicólogos de plantão pra dizer que é coisa de infância ou algo não resolvido na sua sexualidade, que gera essas situações de auto-sabotagem. Sabotagem, cada uma.
Há também a turma da espiritualidade, uma amiga, quando lhe contei disse: que talvez eu não me ache merecedora de viver situações alegres. Caramba mais essa agora. Então eu gosto de sofrer. Meus amigos sei não, é porque gosto muito deles. Mas não se salva um. O cambada de malucos

No fundo, no fundo eu sempre soube que de Paris a Bom Jesus de Pirapora... pobres, ricos, jovem .... que acontece a todos , todos os dias....esse mistério do viver que nos traz o bom e o ruim...e que tanto um como outro passam.
Só não acho justo, tenho um amigo que falou que justiça....
sú